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Crescendo in Ohio, la spiaggia era per me un luogo magico e fantastico che raramente riuscivo a vedere. Dopo i frequenti viaggi in auto di cinque ore, una volta arrivata a casa dei miei nonni nel Kentucky orientale, correvo subito dentro per trovare il tesoro che si trovava sopra un comò in camera da letto. Ammiravo con affetto la miniatura della spiaggia, con sabbia, conchiglie e un cavalluccio marino essiccato, racchiusa in una sfera di vetro, finché la realtà delle montagne da scalare e dei ruscelli da guadare non mi costringeva a uscire. Ripensandoci ora, dubito che i miei nonni, che hanno cresciuto dieci figli durante la Grande Depressione lavorando nei campi e nelle miniere di carbone degli Appalachi, abbiano mai avuto l'opportunità di visitare una spiaggia. Probabilmente un regalo di parenti in vacanza, quella piccola sfera rappresentava sicuramente la loro unica visione dell'oceano e del suo stile di vita rilassato.
A sette anni, feci un viaggio in macchina con i miei genitori fino a Panama City, in Florida. Realizzai che stavo davvero andando su una spiaggia vera e propria con l'emozione di comprare le mie nuove scarpe da ginnastica rosse Keds e un secchiello di plastica color pastello in un negozio di souvenir lungo la strada. Trascorrevo giorni paradisiaci galleggiando su un materassino gonfiabile tra le dolci onde e raccogliendo la sabbia bianca come lo zucchero. Anni dopo, continuavo a sgattaiolare in garage per giocare con la sabbia bianca in una borsa frigo di polistirolo che papà mi aveva portato da quel viaggio.
Sebbene fossi cresciuta lontana dalla spiaggia, mi godevo la mia vita da maschiaccio, con le estati passate con i piedi macchiati di more "dietro casa", a giocare sotto la pioggia e a esplorare i campi e i boschi al di fuori della mia abitazione. Le visite in Kentucky mi regalavano altre avventure, spesso condivise con i miei cugini, come catturare gamberi di fiume, attraversare traballanti ponticelli di legno, esplorare le colline e la "grotta" sulla scogliera nella proprietà dei miei nonni.
La mia seconda vera visita al mare avvenne a sedici anni, quando mi unii a una vacanza a Virginia Beach per fare da babysitter ai miei nipoti. Questa volta indossai con orgoglio le infradito (il nostro termine per i sandali all'epoca) con solette in paglia e cinturini di velluto rosso. Rivivendo la mia prima vacanza al mare, passai ore a galleggiare a pancia in giù su un materassino, il che mi procurò quelle che mia cognata ha poi definito "gambe da aragosta". Da rossa scottata dal sole, non corrispondevo certo all'immagine della tipica abitante della spiaggia, ma desideravo ardentemente rimanere lì, tra l'erba e gli alberi che crescevano sui cumuli di sabbia che arrivavano fino all'oceano, a guardare le onde.
La spiaggia è rimasta solo un sogno lontano durante i tanti anni di università, lavoro, maternità e trasferimenti militari, intervallati da occasionali viaggi in luoghi di straordinaria bellezza naturale come Innsbruck, in Austria; Taos, nel Nuovo Messico; Canyon de Chelly, in Arizona; ed Estes Park, in Colorado.
L'ultimo incarico militare mi ha portato a un'ora di macchina dal luogo in cui sono nate le mie "gambe da aragosta". Questo luogo e i cambiamenti portati dal passare del tempo hanno permesso ai miei sogni di vita da spiaggia di risvegliarsi e crescere. Ho sviluppato una passione per il surf, anche se dopo quattro anni di tempo libero dedicati all'apprendimento, sono ancora un principiante. Trascorro ore e giorni in riva all'oceano. Quando appoggio la testa sul cuscino, visioni di onde che si infrangono sulla riva appaiono davanti ai miei occhi. Mi addormento al suono dei gabbiani e delle onde che si infrangono sulla sabbia.
Mi sono innamorata dei colori, delle texture e delle immagini della spiaggia. Le infradito sono ormai il mio abbigliamento quotidiano per gran parte dell'anno, insieme a pantaloncini da surf e magliette protettive, colori pastello, tele e scene marine di ogni tipo. Il mio arredamento ispirato a Taos, con tappeti Navajo, vasi e scale, sta gradualmente lasciando il posto a tavole da surf, conchiglie e cavallucci marini in tutta la casa.
Ho sempre amato portare a casa tesori trovati in mare, come un modo per tenere vive le mie avventure, e ora perlustro ogni costa alla ricerca di conchiglie, legni portati dalla corrente, vetri di mare, pietre e altro ancora. Per quanto abbia abbracciato questo nuovo mondo, non ho mai abbandonato il mio primo amore per le foreste, gli alberi, i ruscelli e le montagne, che continuano a essere per me fonte di ispirazione, forme e colori.
Questi tesori ed esperienze confluiscono nelle mie creazioni in macramè, che utilizzo per rendere omaggio alla straordinaria e vibrante bellezza della natura.
La mia speranza è che, come il mappamondo di mia nonna ha fatto per me, possano ispirare e mantenere vivo il sogno in altri amanti della natura, viaggiatori e aspiranti abitanti di spiagge e foreste.

Growing up in Ohio, the beach was a miraculous, fantasy land that I rarely experienced. Upon arriving at my grandparent’s Eastern Kentucky home after the frequent five-hour drives, I would immediately run inside to find the treasure that sat atop a bedroom dresser. I lovingly gazed at the miniature beach scene of sand, seashells and a dried seahorse set inside a glass globe until the reality of mountainsides to climb and streams to wade drew me outside. Looking back now, I doubt that my grandparents, who raised 10 children through the depression by farming and coal mining in Appalachia, ever had the opportunity to visit a beach. Most likely a gift from vacationing relatives, the small globe surely represented their only view of the ocean and its relaxed lifestyle.
At age 7, I rode with my parents to Panama City, Fla. The reality that I was actually going to a real beach sunk in with the excitement of purchasing my new red Keds and a pastel-colored plastic pail at a tourist shop along the way. I spent the heavenly days floating on an air mattress in the gentle waves and scooping the sugar-white sand. Years later, I continued to steal away to the garage to play with the white sand in a Styrofoam cooler that Dad had brought home for me from that trip.
Far from the beach though I may have been growing up, I enjoyed my tomboy’s life of summers spent with feet stained from the mulberries “down back,” playing in the rain, and exploring the fields and forests beyond my home. Kentucky visits brought more adventures, oftentimes shared with my cousins, such as catching crawdads, crossing rickety wooden footbridges, exploring hillsides and the cliffside “cave” on my grandparents’ property.
My second real beach visit came at age 16, tagging along on a Virginia Beach vacation to babysit my nephews. This time I proudly donned thongs (our word for flip flops in those days) with straw-grass footbeds and red velvet straps. Reliving my first beach trip, I spent hours floating on my belly on a raft in the water, which gave me what my sister-in-law has since referred to as “lobster legs.” As a sunburnt redhead, I certainly didn’t fit the vision of a beach native, but I longed to remain there among the grass and trees that grew over mounds of sand that reached to the ocean, watching the waves.
The beach remained only a distant dream through the many years of college, jobs, child-rearing and military reassignments, interspersed with occasional travels to places of awe-inspiring natural beauty such as Innsbruck, Austria; Taos, New Mexico; Canyon de Chelly, Arizona; and Estes Park, Colorado.
The final military assignment brought me to within an hour’s drive of where my “lobster legs “were born. This location and the changes brought by the passage of time have allowed my beach-living dreams to awaken and grow. I have developed a passion for surfing, even though after spending four years’ worth of free time learning, I’m still a kook (beginner). I spend hours and days at the oceanfront. When I lay my head down, visions of rolling waves appear before my eyes. I fall asleep to the sound of seagulls calling and surfbreaks on the sand.
I’ve fallen in love with the color, textures and images of the beach. Flip flops now are my everyday attire for much of the year, along with lots of board shorts and rash guards, pastels, canvas and water scenes of every type. My Taos-inspired décor of Navajo rugs, pots and ladders is gradually giving way to surfboards, seashells and seahorses throughout my house.
I have always enjoyed bringing home found treasures as a way to keep my adventures close, and I now comb each shoreline for seashells, driftwood, seaglass, stones and more. As much as I have embraced this new world, I have not forsaken my first love of forests, trees, streams, and mountains, and they continue to yield inspiration, shapes and colors as well.
These treasures and experiences find their way into my macrame creations, which I use to pay homage to the amazing, living beauty of the outdoors.
My hope is that they will, as my grandmother’s globe did for me, inspire and keep alive the dream for other nature-loving, wandering, wannabe beach and forest dwellers.