MatchingTreeDesigns

Al crecer en Ohio, la playa era un mundo mágico y fantástico que rara vez conocía. Al llegar a casa de mis abuelos en el este de Kentucky, después de los frecuentes viajes de cinco horas, corría inmediatamente a casa para encontrar el tesoro que reposaba sobre la cómoda de mi dormitorio. Contemplaba con cariño la miniatura playera de arena, conchas y un caballito de mar disecado dentro de una esfera de cristal, hasta que la realidad de las laderas que escalar y los arroyos que vadear me atrajo al exterior. Mirando hacia atrás, dudo que mis abuelos, quienes criaron a diez hijos durante la Gran Depresión con la agricultura y la minería de carbón en los Apalaches, tuvieran la oportunidad de visitar una playa. Probablemente un regalo de familiares que estaban de vacaciones, la pequeña esfera representaba su única visión del océano y su estilo de vida relajado.
A los 7 años, viajé con mis padres a Panama City, Florida. La realidad de que iba a una playa de verdad se apoderó de mí con la emoción de comprar mis nuevas Keds rojas y un cubo de plástico color pastel en una tienda para turistas por el camino. Pasé días paradisíacos flotando en un colchón inflable entre las suaves olas y recogiendo arena blanca como el azúcar. Años después, seguí escabulléndome al garaje para jugar con la arena blanca en una hielera de poliestireno que papá me había traído de aquel viaje.
Aunque crecí lejos de la playa, disfruté de mi vida de marimacho: veranos con los pies manchados por las moras de la parte de atrás, jugando bajo la lluvia y explorando los campos y bosques más allá de mi casa. Las visitas a Kentucky me trajeron más aventuras, a menudo compartidas con mis primos, como atrapar cangrejos de río, cruzar puentes peatonales de madera destartalados, explorar laderas y la cueva del acantilado en la propiedad de mis abuelos.
Mi segunda visita real a la playa llegó a los 16 años, cuando fui de vacaciones a Virginia Beach para cuidar a mis sobrinos. Esta vez, lucí con orgullo unas chanclas (en aquellos tiempos, como se llamaban las chanclas) con plantillas de paja y tiras de terciopelo rojo. Reviviendo mi primer viaje a la playa, pasé horas flotando boca abajo en una balsa, lo que me dio lo que mi cuñada llama desde entonces "piernas de langosta". Como pelirroja bronceada, ciertamente no encajaba con la imagen de una playera, pero anhelaba quedarme allí, entre la hierba y los árboles que crecían sobre los montículos de arena que llegaban hasta el océano, contemplando las olas.
La playa siguió siendo sólo un sueño lejano durante muchos años de universidad, trabajos, crianza de los hijos y reasignaciones militares, intercalados con viajes ocasionales a lugares de impresionante belleza natural como Innsbruck, Austria; Taos, Nuevo México; Canyon de Chelly, Arizona; y Estes Park, Colorado.
La última asignación militar me dejó a una hora en coche de donde nacieron mis "patas de langosta". Este lugar y los cambios que ha traído el paso del tiempo han permitido que mis sueños de vivir en la playa despierten y crezcan. He desarrollado una pasión por el surf, aunque después de pasar cuatro años de tiempo libre aprendiendo, sigo siendo un principiante. Paso horas y días frente al mar. Cuando recuesto la cabeza, visiones de olas ondulantes aparecen ante mis ojos. Me duermo con el canto de las gaviotas y las olas rompiendo en la arena.
Me he enamorado del color, las texturas y las imágenes de la playa. Las chanclas ahora son mi atuendo diario durante gran parte del año, junto con un montón de pantalones cortos y rashguards, colores pastel, lienzos y escenas acuáticas de todo tipo. Mi decoración inspirada en Taos, con alfombras, macetas y escaleras navajo, está dando paso gradualmente a tablas de surf, conchas y caballitos de mar por toda la casa.
Siempre me ha gustado traer a casa tesoros encontrados para mantener vivas mis aventuras, y ahora recorro cada costa en busca de conchas, madera flotante, cristales marinos, piedras y más. Aunque he abrazado este nuevo mundo, no he abandonado mi amor original por los bosques, los árboles, los arroyos y las montañas, que siguen brindándome inspiración, formas y colores.
Estos tesoros y experiencias encuentran su camino en mis creaciones de macramé, que utilizo para rendir homenaje a la asombrosa y viva belleza del aire libre.
Mi esperanza es que, tal como el globo terráqueo de mi abuela lo hizo por mí, inspiren y mantengan vivo el sueño de otros amantes de la naturaleza, viajeros y aspirantes a habitantes de la playa y el bosque.

Growing up in Ohio, the beach was a miraculous, fantasy land that I rarely experienced. Upon arriving at my grandparent’s Eastern Kentucky home after the frequent five-hour drives, I would immediately run inside to find the treasure that sat atop a bedroom dresser. I lovingly gazed at the miniature beach scene of sand, seashells and a dried seahorse set inside a glass globe until the reality of mountainsides to climb and streams to wade drew me outside. Looking back now, I doubt that my grandparents, who raised 10 children through the depression by farming and coal mining in Appalachia, ever had the opportunity to visit a beach. Most likely a gift from vacationing relatives, the small globe surely represented their only view of the ocean and its relaxed lifestyle.
At age 7, I rode with my parents to Panama City, Fla. The reality that I was actually going to a real beach sunk in with the excitement of purchasing my new red Keds and a pastel-colored plastic pail at a tourist shop along the way. I spent the heavenly days floating on an air mattress in the gentle waves and scooping the sugar-white sand. Years later, I continued to steal away to the garage to play with the white sand in a Styrofoam cooler that Dad had brought home for me from that trip.
Far from the beach though I may have been growing up, I enjoyed my tomboy’s life of summers spent with feet stained from the mulberries “down back,” playing in the rain, and exploring the fields and forests beyond my home. Kentucky visits brought more adventures, oftentimes shared with my cousins, such as catching craydads, crossing rickety wooden footbridges, exploring hillsides and the cliffside “cave” on my grandparents’ property.
My second real beach visit came at age 16, tagging along on a Virginia Beach vacation to babysit my nephews. This time I proudly donned thongs (our word for flip flops in those days) with straw-grass footbeds and red velvet straps. Reliving my first beach trip, I spent hours floating on my belly on a raft in the water, which gave me what my sister-in-law has since referred to as “lobster legs.” As a sunburnt redhead, I certainly didn’t fit the vision of a beach native, but I longed to remain there among the grass and trees that grew over mounds of sand that reached to the ocean, watching the waves.
The beach remained only a distant dream through the many years of college, jobs, child-rearing and military reassignments, interspersed with occasional travels to places of awe-inspiring natural beauty such as Innsbruck, Austria; Taos, New Mexico; Canyon de Chelly, Arizona; and Estes Park, Colorado.
The final military assignment brought me to within an hour’s drive of where my “lobster legs “were born. This location and the changes brought by the passage of time have allowed my beach-living dreams to awaken and grow. I have developed a passion for surfing, even though after spending four years’ worth of free time learning, I’m still a kook (beginner). I spend hours and days at the oceanfront. When I lay my head down, visions of rolling waves appear before my eyes. I fall asleep to the sound of seagulls calling and surfbreaks on the sand.
I’ve fallen in love with the color, textures and images of the beach. Flip flops now are my everyday attire for much of the year, along with lots of board shorts and rash guards, pastels, canvas and water scenes of every type. My Taos-inspired décor of Navajo rugs, pots and ladders is gradually giving way to surfboards, seashells and seahorses throughout my house.
I have always enjoyed bringing home found treasures as a way to keep my adventures close, and I now comb each shoreline for seashells, driftwood, seaglass, stones and more. As much as I have embraced this new world, I have not forsaken my first love of forests, trees, streams, and mountains, and they continue to yield inspiration, shapes and colors as well.
These treasures and experiences find their way into my macrame creations, which I use to pay homage to the amazing, living beauty of the outdoors.
My hope is that they will, as my grandmother’s globe did for me, inspire and keep alive the dream for other nature-loving, wandering, wannabe beach and forest dwellers.