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Als ich in Ohio aufwuchs, war der Strand für mich ein wundersames, märchenhaftes Land, das ich nur selten erlebte. Nach den oft fünfstündigen Fahrten im Haus meiner Großeltern in Ost-Kentucky angekommen, rannte ich sofort hinein, um den Schatz zu finden, der auf einer Kommode im Schlafzimmer lag. Liebevoll betrachtete ich die Miniatur-Strandszene aus Sand, Muscheln und einem getrockneten Seepferdchen in einer Glaskugel, bis mich die Realität der zu erklimmenden Berge und zu durchwatenden Bäche nach draußen lockte. Rückblickend bezweifle ich, dass meine Großeltern, die während der Depression zehn Kinder mit Landwirtschaft und Kohlebergbau in den Appalachen großzogen, jemals die Gelegenheit hatten, einen Strand zu besuchen. Höchstwahrscheinlich ein Geschenk von Verwandten im Urlaub, war die kleine Kugel sicherlich ihr einziger Blick auf das Meer und den entspannten Lebensstil.
Mit sieben Jahren fuhr ich mit meinen Eltern nach Panama City, Florida. Die Gewissheit, dass es tatsächlich an einen richtigen Strand ging, wurde mir bewusst, als ich unterwegs in einem Souvenirladen meine neuen roten Sneaker und einen pastellfarbenen Plastikeimer kaufte. Ich verbrachte die himmlischen Tage auf einer Luftmatratze in den sanften Wellen und schaufelte den zuckerweißen Sand. Jahre später schlich ich mich immer noch heimlich in die Garage, um mit dem weißen Sand in einer Styropor-Kühlbox zu spielen, die Papa mir von dieser Reise mitgebracht hatte.
Obwohl ich weit weg vom Strand aufwuchs, genoss ich mein Leben als Wildfang. Ich verbrachte die Sommer mit von Maulbeeren gefärbten Füßen, spielte im Regen und erkundete die Felder und Wälder außerhalb meines Zuhauses. Besuche in Kentucky brachten weitere Abenteuer mit sich, die ich oft mit meinen Cousins teilte. Zum Beispiel fangen wir Flusskrebse, überquerten wackelige Holzstege, erkundeten die Hügel und die „Höhle“ in den Klippen auf dem Grundstück meiner Großeltern.
Meinen zweiten richtigen Strandbesuch hatte ich mit 16, als ich mit in den Urlaub nach Virginia Beach kam, um auf meine Neffen aufzupassen. Dieses Mal trug ich stolz Flip-Flops (wie wir damals Flip-Flops nannten) mit Strohfußbett und roten Samtriemen. Ich ließ meinen ersten Strandausflug noch einmal Revue passieren und trieb stundenlang bäuchlings auf einem Floß im Wasser, was mir das bescherte, was meine Schwägerin später als „Hummerbeine“ bezeichnet. Als sonnenverbrannte Rothaarige entsprach ich zwar nicht dem Bild einer Strandbewohnerin, aber ich sehnte mich danach, dort zu bleiben, zwischen dem Gras und den Bäumen, die über den bis zum Meer reichenden Sandhügeln wuchsen, und den Wellen zuzuschauen.
Der Strand blieb während der vielen Jahre des Studiums, der Jobs, der Kindererziehung und der militärischen Versetzungen nur ein ferner Traum, unterbrochen von gelegentlichen Reisen an Orte von atemberaubender Naturschönheit wie Innsbruck in Österreich, Taos in New Mexico, Canyon de Chelly in Arizona und Estes Park in Colorado.
Mein letzter Militäreinsatz brachte mich nur eine Autostunde von meinem Geburtsort entfernt. Dieser Ort und die Veränderungen, die die Zeit mit sich brachte, ließen meine Träume vom Strandleben erwachen und wachsen. Ich habe eine Leidenschaft fürs Surfen entwickelt, obwohl ich nach vier Jahren Freizeit immer noch ein Anfänger bin. Ich verbringe Stunden und Tage am Meer. Wenn ich mich hinlege, sehe ich rollende Wellen vor meinen Augen. Beim Einschlafen lauschen die Möwenrufe und den Wellen im Sand.
Ich habe mich in die Farben, Texturen und Bilder des Strandes verliebt. Flip-Flops gehören mittlerweile fast das ganze Jahr über zu meiner Alltagskleidung, zusammen mit vielen Boardshorts und Rashguards, Pastellfarben, Leinwand und Wasserszenen aller Art. Meine vom Taos inspirierte Dekoration mit Navajo-Teppichen, Töpfen und Leitern weicht allmählich Surfbrettern, Muscheln und Seepferdchen in meinem ganzen Haus.
Ich habe es immer genossen, gefundene Schätze mit nach Hause zu nehmen, um meine Abenteuer hautnah zu erleben. Jetzt durchkämme ich jeden Strand nach Muscheln, Treibholz, Seeglas, Steinen und vielem mehr. So sehr ich diese neue Welt auch angenommen habe, habe ich meine ursprüngliche Liebe zu Wäldern, Bäumen, Bächen und Bergen nicht aufgegeben. Sie geben mir auch weiterhin Inspiration, Formen und Farben.
Diese Schätze und Erfahrungen finden ihren Weg in meine Makramee-Kreationen, mit denen ich der erstaunlichen, lebendigen Schönheit der Natur huldige.
Ich hoffe, dass sie, wie der Globus meiner Großmutter es für mich getan hat, andere naturliebende, wandernde und angehende Strand- und Waldbewohner inspirieren und ihren Traum am Leben erhalten.

Growing up in Ohio, the beach was a miraculous, fantasy land that I rarely experienced. Upon arriving at my grandparent’s Eastern Kentucky home after the frequent five-hour drives, I would immediately run inside to find the treasure that sat atop a bedroom dresser. I lovingly gazed at the miniature beach scene of sand, seashells and a dried seahorse set inside a glass globe until the reality of mountainsides to climb and streams to wade drew me outside. Looking back now, I doubt that my grandparents, who raised 10 children through the depression by farming and coal mining in Appalachia, ever had the opportunity to visit a beach. Most likely a gift from vacationing relatives, the small globe surely represented their only view of the ocean and its relaxed lifestyle.
At age 7, I rode with my parents to Panama City, Fla. The reality that I was actually going to a real beach sunk in with the excitement of purchasing my new red Keds and a pastel-colored plastic pail at a tourist shop along the way. I spent the heavenly days floating on an air mattress in the gentle waves and scooping the sugar-white sand. Years later, I continued to steal away to the garage to play with the white sand in a Styrofoam cooler that Dad had brought home for me from that trip.
Far from the beach though I may have been growing up, I enjoyed my tomboy’s life of summers spent with feet stained from the mulberries “down back,” playing in the rain, and exploring the fields and forests beyond my home. Kentucky visits brought more adventures, oftentimes shared with my cousins, such as catching craydads, crossing rickety wooden footbridges, exploring hillsides and the cliffside “cave” on my grandparents’ property.
My second real beach visit came at age 16, tagging along on a Virginia Beach vacation to babysit my nephews. This time I proudly donned thongs (our word for flip flops in those days) with straw-grass footbeds and red velvet straps. Reliving my first beach trip, I spent hours floating on my belly on a raft in the water, which gave me what my sister-in-law has since referred to as “lobster legs.” As a sunburnt redhead, I certainly didn’t fit the vision of a beach native, but I longed to remain there among the grass and trees that grew over mounds of sand that reached to the ocean, watching the waves.
The beach remained only a distant dream through the many years of college, jobs, child-rearing and military reassignments, interspersed with occasional travels to places of awe-inspiring natural beauty such as Innsbruck, Austria; Taos, New Mexico; Canyon de Chelly, Arizona; and Estes Park, Colorado.
The final military assignment brought me to within an hour’s drive of where my “lobster legs “were born. This location and the changes brought by the passage of time have allowed my beach-living dreams to awaken and grow. I have developed a passion for surfing, even though after spending four years’ worth of free time learning, I’m still a kook (beginner). I spend hours and days at the oceanfront. When I lay my head down, visions of rolling waves appear before my eyes. I fall asleep to the sound of seagulls calling and surfbreaks on the sand.
I’ve fallen in love with the color, textures and images of the beach. Flip flops now are my everyday attire for much of the year, along with lots of board shorts and rash guards, pastels, canvas and water scenes of every type. My Taos-inspired décor of Navajo rugs, pots and ladders is gradually giving way to surfboards, seashells and seahorses throughout my house.
I have always enjoyed bringing home found treasures as a way to keep my adventures close, and I now comb each shoreline for seashells, driftwood, seaglass, stones and more. As much as I have embraced this new world, I have not forsaken my first love of forests, trees, streams, and mountains, and they continue to yield inspiration, shapes and colors as well.
These treasures and experiences find their way into my macrame creations, which I use to pay homage to the amazing, living beauty of the outdoors.
My hope is that they will, as my grandmother’s globe did for me, inspire and keep alive the dream for other nature-loving, wandering, wannabe beach and forest dwellers.